ROUBAIX, París.- Francesco Moser, la victoria, el triunfo, el vacío, los oponentes seguidos, justificados uno a uno, enviado al abismo como usaba en los días de gran vena, en los días de la supremacía total.
El campeón italiano ha ganado por tercera vez consecutiva la París-Roubaix, que siempre ha sido considerada, con toda razón, la carrera más dura del mundo. Así, con esta hazaña, Moser alcanzó en la escala de un récord hiperbólico al legendario Octave Lapize, ganador en Roubaix en 1909, en el '10 y '11, que comenzó en este camino más de medio siglo antes que él.
Es una victoria, esta de Moser, una promesa de lejos, que nos une alegría y emoción, porque es la victoria de un campeón que apuesta por sí mismo y mantuvo su palabra delante de millones de personas. Junto con Moser, nuestro ciclismo gana, demasiadas veces en estos años, mortificados y decepcionados. No aquí, de todos modos. Aquí el ganador, de hecho, conocía el camino.
Moser llegó al velódromo poco antes de las 5:00 p.m., anunciado desde lejos del aleteo de la multitud que abarrotaba las calles en la cálida tarde soleada primavera.
En las últimas vueltas, antes de entrar a la pista, se veía su camiseta tricolor volviendo una a una las motocicletas que durante quince kilómetros entre continuos cambios de respeto, como una ronda, lo estaban escoltando hasta la línea de meta. Mientras llegaba a la pista, la gente en las gradas se levantó en un gesto de respeto y saludo. Sabía cómo aplaudir para el rey de las carreras.
Moser caminó una y media de la enorme ellisse del velódromo (casi un kilómetro), perfectamente estirado en el manubrio mientras estaba haciendo un intento de récord. Su paseo todavía parecía extremadamente armonioso. Sólo a la vista de la línea de meta, Moser sufrió una conmoción cerebral: salió de la carrera para entrar en su ceremonia ceremonial. Se alisó la espalda y se alisó el pelo con las manos. Entonces, sacudiendo su cabeza marrón, casi quitándose el polvo, saludó a la multitud con un gesto eléctrico de brazos y manos. Ha pasado más de un minuto desde que llegó y nadie ha sido visto todavía. Duclos-Lassalle, el segundo, francés primero, habría disparado en la delantera a 1.49". Thurau después de tres
minutos y medio, Bernard Hinault después de 6'05", primero de una pequeña teoría espectral. Con él estaban el gigantesco Demeyer y el joven De Wolf y Willems, aún inmaduras esperanzas del ciclismo belga. De Vlaeminck, el gran perdedor, se había detenido en la carretera a veinte kilómetros de Roubaix después de un pinchazo y una caída. Pero incluso antes de la rendición, tuvo dificultades para mantenerse en contacto, siguió el desfile como una sombra.
El resto de la carrera estaba tan destrozada que fue imposible volver a armarla para una historia. Era cuestión de decir que le estaba dando alma a Moser.
El ganador, visto y miró el final, pocos minutos después de la conclusión de su increíble racha, recordó la imagen de Eddy Merckx en la época de su furia. Habló como nosotros, había regresado en posesión de todo su oxígeno, recibió las estimaciones del esfuerzo sólo a través de la corteza de barro que cubría sus labios.
Moser estaba haciendo el resumen de París-Roubaix con pocas palabras corregidas: «De mis tres victorias- dijo que era sin duda la más hermosa, porque era tan fuerte, que realmente creo que nunca lo he estado. El equipo lo hizo excelente en los primeros cien kilómetros. Ya he hecho el resto. Sé que a mis espaldas alguien se ha perforado, alguien se ha caído. Pero todo pasó, repito, a mis espaldas. No lo he visto". Había, en sus palabras, una ironía compuesta y una pizca de entusiasmo. Pero lo necesitábamos, Dios lo quiso.
El Moser que ganó por tercera vez consecutiva el Paris-Roubaix, otros no fueron que la copia conformativa de lo que hizo hace dos domingos debiera ganar el Tour de Flanders de la misma manera. Solo le faltaba coraje. ¿Dónde se escondía Michel Pollentier? ¿Qué le pasó a Jan Raas? Las primeras apariciones en los puestos avanzados lo habían hecho, antes de terminar en el pavimento de Valenciennes con la clavícula rota. El segundo había sido enterrado en el vientre del grupo para desaparecer completamente después de una fugaz aparición en la primera deriva. Un enfrentamiento similar, incluso con la coartada de una caída en la fase menos brutal de la competición, tuvo un doble significado, técnico y moral para un campeón del mundo invitado al desafío. ¿Qué más puedo decir? Ayer Moser no solo pidió el pago de sus deudas a sus oponentes directos. Él pidió la piel.
Su carrera fue lineal y despiadada. Fue una diezmación lenta y progresiva implementada con la conciencia de la propia fuerza. Solo requirió una forma de ardor: la carrera en la cabeza, tan pronto como apareció bajo las ruedas, el suelo prohibido: el pavimento. Pero estamos hablando de un pavimento que parecía desenterrado, era antiguo y en muchos sentidos cruel, obsesivo, así que ni siquiera podemos escribir con nuestro biro, en nuestro cuaderno, los nombres de los que cayeron, que cavaron, que huyeron.
En esta ruta, trabajando con fuerza y equilibrio pero ni siquiera en la cima de las relaciones de tierra, Francesco Moser literalmente aniquiló París-Roubaix con una acción continua de cien kilómetros. Hizo la primera elección justo después de Neuilly para ir y ponerse al día con los restos de una fuga que había estado en el lugar desde la mañana y que había asistido la carrera en promedio prohibido, más de 48 horas.
Al volante de Moser estaban escondidos Demeyer, Thurau, Ducios-Lassalle, Willems, De Vlaeminck, Bittinger, Verschuere, Tinazzi, Hoste, Van Svevelt, Haling y sus compañeros Edwards y Braun. Hecho con el primero (alrededor de treinta en total) se añadieron en persecución, Pollentier, De Wolf y Zoetemelk y luego, con una acción espectacular, primero de una pequeña patrulla, Bernard Hinault.
Hinault's fue una presencia importante, pero aún informal. Moser no duraría tanto tiempo. Sabía por otro lado que para sacarlo de ese suelo, un energético cambio de marcha sería suficiente para él. Y fue así.
La acción dinamita de Moser se reanudó a tiempo, después de Valenciennes, cuando había unos noventa kilómetros de distancia de la línea de meta. Estos eran cargos de seguimiento, dosificados con gusto. Inicialmente fue respondido por un grupo de veinticinco, en el que, después de largas maniobras de acordeón, Raas también se escondió. Pero su presencia fue verdaderamente efímera. Nos dirigimos hacia la selección final.
Sugiriéndolo, esta vez, fue Thurau, un luchador realmente energético, en aparente contradicción con su apariencia como un caballero casi efectivo que llegó a la calle con pelo de algodón. Detrás del alemán estaban Moser, De Vlaeminck, Ducios-Lassalle y Bittinger. Así se hace Bittinger. Los otros tomaron directamente, por así decirlo, la forma de Roubaix.
Lo que les estaba pasando a propósito, debería haber sido parte del apéndice de la carrera. Piensa en una maraña de anime y bicicletas dentro de un nembi de polvo negro. En Moser, la compañía, incluso pequeña, no podía estar de acuerdo en absoluto, ya que De Vaeminck no vino a visitarlo ni una vez o que Duclos-Lassalle, un buen luchador, lo estimulaba de vez en cuando con estiramientos insolentes. Vamos a conseguir algo de madera entonces.
A unos 25 kilómetros de Roubaix, en la casa de Bachy, Moser, después de haber trabajado a sus oponentes con una serie de disparos que deben tener el efecto de tantos apuñalamientos, los hizo salir uno a la vez. Duclos-Lassalle cayó, De Vlaeminck, quien se recuperaba de un agujero, sufrió una colisión y terminó recostado a su turno en la cantera de piedra. Thurau se estaba dando un respiro.
Moser's París-Roubaix terminó en la academia. Fue el último aire, la última vez, de una rapsodia que ni siquiera el gran Merckx podía ser igual".
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